quanto ci piace sbagliare. e andare a sbattere e prendere la vita sui denti e cercare lo scivolo e camminare scalzi dove le pietre sono aguzze. lo sai, mi piace il rumore del colpo, la scia dello strappo, il colore del taglio. dopo scopro i lividi, lecco gli squarci. ci guardo dentro, li ricucio. o li allargo, ci infilo la testa, li uso come nascondiglio per non essere vista. solo gli occhi fuori, pronti a puntare un altro peccato, a rifarlo di nuovo. per terra c’è sangue e sale e bende ormai secche. è un segno. si ricomincia.

I'll tell you all my secrets
But I lie about my past
So send me off to bed forever more.

diciamo che la rabbia è la stessa. che la spugna è secca e non tiri via neanche le briciole. che il pisello sotto il materasso si sente ancora come uno spillo. forse quando sei per mare semplicemente non ci pensi. raschi la ruggine, ramazzi il ponte, scaldi due scatolette e il tempo non ti trova. poi arrivi al vieux port e scopri che devi restarci fino a data da destinarsi. all’inizio sembra un rigurgito. quello che eri ti chiede udienza e in bocca sa di mai risolto, di conti aperti, di amori abbandonati, di figli perduti, di sangue marcio. avresti dovuto imparare e invece hai buttato via. sbattuto porte invece di chiamare operai. cercato alberghi invece di tornare a casa. ma tu odi guardarti allo specchio e vedere qualcosa. odi i morti che non soffrono e hanno tutte le risposte. odi il guardiano del porto che non fa passare le puttane. e allora pazienza se non hai salutato tutti. penso proprio che ripartirai. certo che ripartirai.

l’ultimo banco è un’arte. non è questione di arrivare prima degli altri, di far valere l’anzianità, di ricordare le consuetudini. l’ultimo banco ce l’hai scritto in faccia. negli occhi pesti del lunedì, nella corazza di rabbia sibilata, nel mondo dentro che suona per cazzi suoi, negli amori fuori, fuoco e rumore. dalle 8 di questa mattina il mio progetto è sopravvivere, ad oggi prima di tutto, e aggirare le rotture di coglioni. telefonate? preferirei di no. commissioni? magari un’altra volta. interrogazioni? non sono preparato. ho sognato topi tutta la notte e non mi hanno predisposto ai rapporti umani. ho anche dimenticato a casa le cicche. sono qui, ultimo banco. non contate su di me.

salvatore toma, maglie 1951-1987

bisogna esserci passati per avere un’idea di un tale incubo.. bisogna ch’esso vi sia entrato, attraverso le budella, fin dentro lo stomaco.. m’imbatto spesso, oggi, in gente indignata che protesta.. non son che dei poveri coglioncelli.. dei colleguzzi meschini, dei falliti gaudenti.. è la rivolta degli impifferati.. niente di pagato, tutto gratuito.. veri bischeri, nient’altro.. la loro protesta mica vien da nulla di serio.. dal liceo forse.. è chiacchiera, è vento. l’odio vero, quello vien dal profondo, vien dalla giovinezza persa nello sgobbo senza difesa. ohei, ma un odio da farti schiattare. di così profondo ne avevamo sempre tanto da restarne un po’ dovunque. ne pioverà sulla terra quanto basta per avvelenarla, per innalzarsi molto al di sopra di ogni carognata, fra dei morti, fra gli uomini.

céline_mort à crédit_1952

potresti raccontar cose piacevoli… di quando in quando… non c’è sempre sudiciume nella vita…

are you back in my life to stay

or is it just for today

oh that you’re gonna need me?

(I don’t give a damn abouth the truth, baby

except for the naked truth)

diffidate degli eroi della rivoluzione. in prima linea hanno teste alte e sguardi illuminati. hanno bocche feconde, partigiani della verità e della poesia. hanno gambe svelte, resistenti alla banalità del sistema e al conformismo dei sudditi. ma in trincea ti spiano quando vai a pisciare dietro i cespugli, guardano altrove quando racconti intorno al fuoco, non ti passano la baionetta. ingoiano elogi senza ringraziare e dormono da soli in tende prima classe, ramazzate per l’occasione. diffidate dei loro comizi altezzosi, delle azioni straordinarie, degli sguardi che scendono dal pulpito. i giudizi che inchiodano sono solo piccole vendette della serva. gli attacchi gratuiti sono l’unico modo che conoscono per guadagnarsi il pane. si proclamano avanguardie. e allora guardate avanti, una buona volta, e andate. rischiatelo davvero questo culo. e non parliamone più.

troppo sola sono stata per apparire gentile. troppa rabbia masticata per ruttare parole buone. non ho simpatia per le gabbie dorate, preferisco combattere sotto riflettori sudati e poi asciugarmi dagli sputi e dagli applausi. niente premio, si lotta da soli e per sé. e risalgo la vita all’indietro, a cercare dejavu, a raccogliere i frantumi dello specchio, a unire i puntini da 1 a 28. qualcuno rimane fuori, come sempre, ma la figura viene lo stesso. mi faccio da sola tutti i giorni, perdo le tracce per ritrovarmi. leggo il mio nome accanto a quello di vecchi sopravvissuti, sradicati e forse sconfitti. vecchi che ritroviamo un motivo di essere solo nella lotta. ma, alla fine dei conti, qual è la differenza tra la faccia che spinge il passeggino e le mani di chi tiene la guardia alta, anche a tavola? si è comunque (comunque) fuori di sé. andati via, o non ancora arrivati.

ovvero: tu sei la mia ricaduta.

It’s hard to hold the hand of anyone who is reaching for the sky just to surrender (LC)

ossa marinate nell’alcol, bocche innaffiate di fiele, fegati marci di rabbia. l’odore di morte lo senti a chilometri. è così che vi siete riconosciuti, annusandovi da torri diverse. entrambi licenziati dal guardiano del faro e comunque rimasti lì, a sabotare le rotte, ad annunciare l’abisso ai naviganti. in metropolitana o al mercato provate a confondervi, ma io vi ho visti. lì, dietro al palo. accomunati dal jetlag del deserto, sporchi della polvere del confine, gli occhi pesti dalla sbornia presa al bar dell’aeroporto. in volo davano il film su joe strummer e non si poteva non bere alla salute di uno nato incazzato e morto felice, alla vigilia di natale. nella città d’arte in stato d’assedio eravate gli unici non in ciabatte. gli unici a finire il pranzo all’aperto col whisky al posto del cappuccino. ero al tavolo accanto ma ho fatto finta di niente. e ho ordinato un caffè.

“I told you when I came I was a stranger”. It’s you my love, you who are the stranger.